rua são domingos, a memória me escapa

Serão derrubados.

A dinâmica : constrói, deteriora e  derruba. 
A dinâmica 2: Deixa apodrecer para poder destruir.
Os fatos, como eu os farejo: Sobre os cortiços, ou esses pardieiros que são lindas mansardas, basta um olhar melhor, mais cuidadoso.
Sobre os cortiços, pairam algumas sombras, de amores antigos, o cheiro do mofo, e a necessidade de cantá-los, que é melhor que explicá-los, mas:

Cortiço e Bixiga são  sinônimos. Cortiço aqui entendido 

como  banheiro, tanque e pátio comuns. 

As casas que sobrevivem são habitações inabitáveis, mofo e 
miasmas, cebola e fluidos humanos. bateção de panelas,

bebedeiras, brigas estúpidas. vazamentos. sons misturados

, de amor e ódio.

O Mecha morava aí, o popular Nelson Coutinho, que 

carregou, também, a Jules Rimet. Instantão andou por aí, 

duzentos personagens populares da Bela Vista passaram aí, 

encontrei o  Chulapa, Jeferson Jeronimo, e ele está  

completamente fora do ar, antena baixada, na ecolalia

As casas são as marcas da paisagem,e  o  ícone,a  

informação geográfica guarda isso: a  psicoesfera,mas se 

não fosse isso o que seria?

Sem a dor como eu caminharia, permaneceria deitado em 

berço esplêndido? 

São feridas que não curam, a dor é cultivada pois é daí que

 nascem as mais belas canções de amor.

E onde é que nascem as canções de amor?

Onde existe dor.

O Bixiga é marginal, como a Barra Funda, o Brás e o Bom 

Retiro, pra ficar nos 4 b, do primeiro círculo do inferno,

 partindo da Sé em todas as direções, sul,oeste, leste e

norte.

Nessas casas casas permanece a pobreza, os balconistas, os 

biscateiros, os  vagabundos, os sem lugar, os marginais.

E aqueles que caem fora são a  exceção a regra, que os 

cagadores de regra querem em discurso dizer: todos 

chegarão lá .

Mas são pobres e ricos. Pobres e ricos, bairros pobres e 

ricos. 

O Itaim bibi foi um lugar de lavadeiras, a Vila Nova 

Conceição não tinha calçamento até 1960. O Bixiga é 

raça.Aqui já era cidade em 1910.

Serão derrubados a cidade não é um museu, aqui não é 

Paris, aqui é preciso um olhar muito atento, ou um  sei lá 

 o  que, para enxergar as coisas. 

Ninguém quer saber : saber que nessa casa morou fulano e

ali alguém cantou a dor da morena de cabelos lisos que ao

penteá-los nessa escadinha disse:

--Vem

E ele não foi.