quinta-feira, 31 de março de 2011

o não dito


palavra escrita
palavra bendita
palavra maldita
essa merda de rima não me conforta
não saboreio mais
o brilho da faca
o gozo da canção demorada
nessa data só o gosto do exílio
e o que fica?
a palavra não dita

sábado, 26 de março de 2011

por que sou negro cigano viado judeu

meu corpo estraçalhado
na avenida
não faz nenhum sentido
minha cabeça pendurada
num poste
não te lembra nada
meu pau amarrado
numa corda balançando
não te faz suspirar
o que te importa
é sua barriga cheia
seu sono tranquilo
e a ordem imutável do trem dirigido por Deus

quinta-feira, 24 de março de 2011


inventar um lugar
sem Cronos
longe de tudo que já foi dito
sangue suor lágrimas
as fezes para a colheita
bateu levou
se segura malandro
fecho o livro e vou pra rua

inventar um instante
sem Gaia
perto das coisas que estão pra dizer
sangue suor lágrimas
no cimento tambem se criam raízes
saia do casulo e sinta
bicho solto na madrugada sem fim
fecho o livro e vou pra luta

sábado, 19 de março de 2011

perdão para minha fuga no fumo no samba na orgia

nossos jardins sem flores
nossas praças sem bancos
nosso céu sem estrelas
nossos mares sem sal
nossos barcos sem rumo
nossas estradas sem fim
nossas ruas cheias de carros
nossos sinais quebrados
nossas adolescentes grávidas
nossa juventude perdida
nossas bocas sem beijos
nossos amigos esquecidos
nossa inocência ultrajada
nossas tardes sem amores
nossa vida sem sentido

sábado, 26 de fevereiro de 2011

foi assim o sonho


Então foi esse sonho;




Eu caminhava e sentia as pedras sob os pés e sobre minha cabeça as nuvens tinham formas de animais exóticos com muitas luzes e flores de pavios muito longos explodiam em cores que eu não posso nominar e bocas grandes sorriam amarelo e falavam no grande despertar. enquanto isso sentado a minha direita aqueles inúmeros anciãos pareciam crianças atordoadas com o passar dass carruagens que não paravam de levantar poeira e tudo transmudava uma grande confusão e o sexo sorridente das meninas tambem eram flores de cores exoticas. o cheiro de incenso enxarcava tudo e a india ficava a um passo dali mas eu não podia chegar nunca, as pedras começavam a incomodar mas num sopro eleas deixavam de ser e já eram poeira das carruagens. John Wayne finalmente pedia desculpas, seu pau não era tão grande assim e sempre cabe mais um nessa diligencia e eis que surge esse infante a fazer malabarismos com moedas, que na verdade são flores de cores exóticas e voce já sabe tudo se transformava em cores de multitons e multitoins explodiam em meus ouvidos e o que era uma canção deixaa de ser canção, e o facebook me pergunta no que eu estou pensando agora? a vida é sonho?